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Às vezes eu te odeio por nunca ter deixado uma pista de como te encontrar. Um sussurro, uma palavra ou um lugar onde eu pudesse ir e finalmente descansar dessa ausência que embebeda cada cômodo dessa casa estúpida. Talvez eu é que não enxergue, talvez você esteja em todo lugar - desde o café que eu bebo pra acordar até os remédios que eu tomo pra dormir. Se eu pudesse ainda querer em voz alta as coisas que eu só confesso pras paredes, essa seria a primeira delas. Mas não dá.