Aura
Certa vez li que a aura do escritor permanece mesmo quando ele não está escrevendo e, assim como um rei ainda é rei sentado na privada, o escritor ainda é escritor bebendo, fodendo ou dormindo. É uma qualidade inata que nos faz naturalmente mais cansados do que os demais.
Hoje, por exemplo, eu estava bebendo às três da tarde: casado. Logo depois eu fui pra casa da Camila, transamos e isso me deixou um pouco mais cansado. Passei um café e vim pra cá escrever. A modernidade ajuda muito a nós, escritores, porque permite que nos intoxiquemos sem sair de casa: delivery, internet, radiação do micro-ondas, família. Tudo isso cansa também.
Mas eu acho que a pior parte é escrever. O tempo todo, quando se escreve, existe uma pressão externa e outra interna, cantando em uníssono a responsabilidade da palavra. Preciso ser interessante, preciso ser bom, preciso ser justo. Um punhado de realidade é necessário, escritores que dão poucas referências não prendem a atenção do público, então eu preciso escrever que entrei em casa, limpei os sapatos, abracei o meu cachorro, fechei a porta, peguei uma cerveja na geladeira, acendi um cigarro e fui escrever no computador. Mas o computador não é poético o suficiente, então eu preciso dizer que escrevi em uma typewriter e que meu cachorro é, na verdade, um gato. Eu não gosto muito de gatos.
Talvez não sejam esses afinal os motivos que deixam todos os escritores fodidos, mas eu certamente poderia tirar umas férias de mim mesmo. Desconfio que o cansaço gere um campo magnético ao redor de mim que atrai todos os problemas e fodelâncias nos quais eu me meto. Fico pensando que, se eu pudesse, eu tirava a parte de mim que me faz precisar escrever mesmo quando eu to cagando, dormindo ou fodendo. Esse papo de que escritor não é uma profissão que se escolhe, que é uma certa nobreza inerente do ser: foda-se. Ser manco também é uma certa nobreza inerente do ser e nem por isso eu queria ser manco.
Dou descarga, lavo as mãos e abro a porta do banheiro. Paro pra respirar e bloqueio a tela.
Hoje, por exemplo, eu estava bebendo às três da tarde: casado. Logo depois eu fui pra casa da Camila, transamos e isso me deixou um pouco mais cansado. Passei um café e vim pra cá escrever. A modernidade ajuda muito a nós, escritores, porque permite que nos intoxiquemos sem sair de casa: delivery, internet, radiação do micro-ondas, família. Tudo isso cansa também.
Mas eu acho que a pior parte é escrever. O tempo todo, quando se escreve, existe uma pressão externa e outra interna, cantando em uníssono a responsabilidade da palavra. Preciso ser interessante, preciso ser bom, preciso ser justo. Um punhado de realidade é necessário, escritores que dão poucas referências não prendem a atenção do público, então eu preciso escrever que entrei em casa, limpei os sapatos, abracei o meu cachorro, fechei a porta, peguei uma cerveja na geladeira, acendi um cigarro e fui escrever no computador. Mas o computador não é poético o suficiente, então eu preciso dizer que escrevi em uma typewriter e que meu cachorro é, na verdade, um gato. Eu não gosto muito de gatos.
Talvez não sejam esses afinal os motivos que deixam todos os escritores fodidos, mas eu certamente poderia tirar umas férias de mim mesmo. Desconfio que o cansaço gere um campo magnético ao redor de mim que atrai todos os problemas e fodelâncias nos quais eu me meto. Fico pensando que, se eu pudesse, eu tirava a parte de mim que me faz precisar escrever mesmo quando eu to cagando, dormindo ou fodendo. Esse papo de que escritor não é uma profissão que se escolhe, que é uma certa nobreza inerente do ser: foda-se. Ser manco também é uma certa nobreza inerente do ser e nem por isso eu queria ser manco.
Dou descarga, lavo as mãos e abro a porta do banheiro. Paro pra respirar e bloqueio a tela.
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